Bitte nehmen Sie diesen Text cum grano salis. Ich bin erleichtert und wütend zur gleichen Zeit. Der Text ist pure Emotion. Eine Momentaufnahme vom 01. und 02.06.2019. Für Fehler, Irrtümer und Unlogisches bitte ich um Entschuldigung. Falls Sie kommentieren oder mir eine Mail schicken möchten, werde ich eventuell erst nach dem 14.06.2019 reagieren können. Eigentlich habe ich ja schon Internetpause.
Dies schrieb ich auf Twitter, und ich stehe dazu.
Ich bin nicht frei von Schuld, vor allem nicht in dieser Angelegenheit.
Wir alle verfremden im Internet, wenn uns unser Privatleben lieb ist. Wir verfremden, um uns selbst, aber auch um die handelnden Personen zu schützen. Die meisten von uns setzen sich dabei jedoch selbst Grenzen.
Da sind so viele Erinnerungen, schöne und schlimme.
Wie wir einander durch unsere Blogs kennen lernten.
Wie wir anfingen, einander auch private Mails zu schreiben. Der Mailwechsel wurde von ihr angeregt, aber ich ging gerne darauf ein. Ich mochte sie. Die Geschichten, die sie mir in ihren Mails erzählte, widersprachen manchmal denen, die sie bloggte. Ich nahm das als dichterische Freiheit hin. Auch die gebloggten Geschichten passten mitunter nicht zusammen. Aber das passiert nun einmal beim Bloggen, auch hier bei mir. Ein Blog ist subjektiv, und subjektive Sichtweisen können sich ändern. Oder man verfremdet, und vergisst, was man wo und wie verfremdet hat.
Wie wir uns erinnerten. Die Synagoge und die Reformierte Kirche im Westend, die letzten Pelzhändler im Bahnhofsviertel, einzelne jiddische Wörter, und von wem ich sie gelernt hatte.
Aber auch, wie ich falsche Töne in ihren Mails zu hören begann. Wie ich eines Tages auf ihrem Blog einen Text las, der in Stil und Thema sehr den Texten ähnelte, die ich zu der Zeit schrieb. Wie ich Magenschmerzen bekam und mir der Schweiß ausbrach. Wie ich mich fragte, ob das ein beabsichtigtes oder unbeabsichtigtes Plagiat war. Oder ob es überhaupt eins war. Und zu keinem Ergebnis kam. Oder jeden Tag zu einem anderen. Wie ich Texte voller böser Seitenhiebe veröffentlichte und wieder löschte. Wie ich den Kontakt abbrach. Wie sie mir eine letzte Mail schrieb, im Ton einer höheren Tochter, die eine Untergebene zurechtweist.
Wie ich erst einzelne Texte, dann mein ganzes Blog löschte.
Wie ich das Gefühl hatte, nicht mehr schreiben zu können. Wie ich mich trotzdem zum Schreiben zwang, in einem anderen Stil, und wie schlecht meine Texte wurden.
Wie sie irgendwann ihren eigenen Stil fand und Bloggerin des Jahres 2017 wurde.
Wie ich ihr Blog weiterhin las und an mir selbst und meiner Wahrnehmung zweifelte. Wie ich die böse Hexe von Klein-Bloggersdorf wurde. Wie ihre Freundinnen mitunter mein Blog und meinen Twitteraccount heimsuchten, scheinbar in aller Unschuld. Wie es jedes Mal unmittelbar danach Zugriffe aus Irland gab. Wie ich Ihnen, meinen Leser_inne_n, misstraute.
Wie ich anfing, nachzuforschen. Nicht in Bezug auf ihre angeblich jüdischen Vorfahren. Die Geschichten glaubte ich ihr. Aufs Wort. Denn wer würde so etwas erfinden?
Wie der Tierarzt starb und mir ein Satz durch den Kopf schoss, den ich irgendwo einmal gelesen hatte, bezogen auf eine Autorin und deren Romanfigur: „She killed him off conveniently.“ Ich kenne das Dorf, wo sie angeblich lebte, und ich kenne das Nachbardorf, wo sie vielleicht tatsächlich lebte. Wie ich keinen Nachruf, keine Todesanzeige und keinen Hinweis auf eine Messe für den Tierarzt fand. Wie ich mich selbst zur Ordnung rief und mir sagte, dass ich wahrscheinlich an der falschen Stelle suchte. Wie ich mir selbst das Suchen verbot und mich eine missgünstige Person schalt. Und überhaupt, steckt nicht in jeder Bloggerin ein wenig Sheherazade? Und was ging es mich überhaupt an? Edit vom 15.06.2019: Anscheinend hat jemand einen Beleg für die Existenz des Tierarzts gefunden. Ist mir auch Recht.
Wie das moralische Ross, auf das sie sich setzte, immer höher wurde.
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Am 24.05.2019 gab es laut meiner Blogstatistik nach langer Zeit wieder zwei Zugriffe aus Irland. Am Tag zuvor schien wieder jemand etwas gesucht zu haben.
Am 31.05.2019 explodierte Twitter. Hier eine Zusammenfassung.
Ich mochte sie. Ich mag sie, glaube ich, noch heute. Gestern war da ein Impuls, der Impuls, sie in den Arm zu nehmen und zu fragen, was um Himmelswillen da eigentlich los war. Aber ich werde das nicht tun. Sie hat mich einmal manipuliert und sie ist intelligent genug, es wieder zu tun. Edit vom 03.06.2019: Nein. Gerade habe ich den Artikel im Spiegel noch einmal und mit mehr Ruhe gelesen. Da fiel mir eine kleine, unbedeutende Information auf, so klein und unbedeutend, dass Herr Doerry da gar keinen Fehler gemacht haben kann. So unbedeutend die Information ist, widerlegt sie doch eine Mail, die Marie-Sophie mir einmal schrieb. Und wirft ein sehr spezielles Licht auf ihren Charakter.
Edit vom 15.06.2019: Wenn ihr Blog ja „Literatur“ war, was waren dann ihre Mails an mich? Ich habe inzwischen Grund zu der Annahme, dass sie auch in ihren Mails gelogen hat, dass sich die Balken bogen. Leider habe ich die Mails nicht mehr.
Warum hat sie das getan, fragt man sich allenthalben. Ich habe während unseres Mailwechsels einen fröhlichen, liebenswürdigen, intelligenten und gebildeten Menschen kennengelernt, aber auch ein kleines Mädchen, das verzweifelt nach Anerkennung und Zuneigung suchte. Ich vermute, das ist es, was sie wollte. Anerkennung und Zuneigung. Wollen wir das nicht alle?
Ich glaube, irgendwann werde ich auch wieder schreiben können.
Edit vom 15.06.2019: Würde ich sie wieder lesen, wenn sie wieder bloggen würde? Vermutlich. Sie hat einen sehr eigenwilligen und reizvollen Schreibstil. Wenig präzise, nicht sehr sauber formuliert, ein gewisser Hang zum Kitsch, aber hübsch anzusehen. Die leichte Muse hat ja auch ihre Berechtigung, und wer liest nicht heimlich ab und zu Joanne Harris und Isabel Allende? Würde ich noch einmal ein Wort mit ihr wechseln? Nein. Ich fühle mich (was unseren privaten Kontakt betrifft) belogen, benutzt und verraten.
